‘El crimen de Pazos’ es la nueva miniserie de Netflix que llega hoy, 13 de noviembre, con tres episodios basados en un caso real que conmocionó Galicia, y a todo el país. Una producción de Bambú Producciones, dirigida por Carlos Sedes y protagonizada por Tristán Ulloa, que demuestra que el buen relato también se construye desde el detalle y pone el foco en el fallo de un sistema que demasiadas veces llega tarde.
Una de las grandes virtudes de esta ficción está en su capacidad para no desperdiciar nada. Todos los personajes tienen una función, todos aportan algo y ninguna presencia parece estar ahí simplemente para completar una escena. A veces basta una mirada, una frase aparentemente anecdótica o un gesto casi imperceptible para entender mejor lo que está sucediendo. Todo suma y absolutamente todo está al servicio de la historia.
También destaca su puesta en escena. Técnicamente, ‘El crimen de Pazos’ es una serie muy bonita de ver, aunque quizá no sea la expresión más correcta para utilizar ante una historia tan dura. Pero me refiero a sus planos lentos, a una fotografía muy cuidada, a un trabajo de sonido con una banda sonora que acompaña sin imponerse, a unas interpretaciones construidas desde el detalle y los silencios y a una dirección que sabe cuándo detenerse.
Hay momentos en los que la cámara parece pedirnos que no pasemos de largo, que nos quedemos un poco más mirando lo que está sucediendo. Aunque duela. Aunque estemos acostumbrados a la rapidez, a pasar de una imagen a otra, de una historia a la siguiente. Porque parar también ayuda a entender. Y esta serie sabe muy bien cuándo necesitamos hacerlo.
Es el caso de ese plano en el que un personaje atraviesa un ataque de ansiedad, o de detalles visuales como el paraguas rojo de la jueza que interpreta una elegante Verónica Sánchez. Un elemento que, dentro del universo cromático de la serie, invita a preguntarse si está ahí por casualidad o por algo más. Porque en esta producción todo parece hablar.
En el centro de la historia está Tristán Ulloa, que da vida a Elías Lago. Magnético en un papel que consigue arrastrarnos al ritmo de la investigación pasando por la angustia y la frustración, de alguien que está corriendo contrarreloj para salvar una vida. Su interpretación tiene algo especialmente interesante, no necesita subrayar constantemente lo que siente. Hay una escena en la que permanece sentado, habla por teléfono y, al colgar, una lágrima termina escapándosele mientras se apoya en una pared. Sin artificios, sin necesidad de explicar nada más. Natural. Y precisamente por eso, tan efectiva.
Frente a él, Miguel Borines como Aniceto, construye uno de esos personajes que invitan a mirarlo dos veces. Al principio, nos encontramos con esa imagen del señor mayor, el vecino ejemplar, la buena persona, alguien que forma parte de ese paisaje cotidiano en el que nada resulta extraño. Pero, a medida que la historia avanza y empiezan a encajar las piezas, esa imagen se resquebraja. Aparecen las sospechas, el ruido y el carácter en la mirada. Pasamos de la ingenuidad a la desconfianza. Borines construye así un personaje que va ganando matices a medida que avanza la trama y que nos recuerda que no siempre conocemos tanto como creemos a quienes tenemos al lado.
Carlos Blanco da vida al fiel compañero, a la lealtad y a la experiencia de alguien que lleva mucho vivido. Es el contrapunto necesario, con momentos de humor y una ligereza que nos permiten respirar dentro de una historia de tensión. Su presencia ayuda a equilibrar el relato sin restarle gravedad. Y Fernando Fraga vuelve a llamar la atención. Después de haber podido descubrirlo en ‘Rapa’ y, más recientemente, en ‘Rondallas’, confirma aquí que es uno de esos jóvenes a los que conviene seguir de cerca. Su personaje aporta otra mirada, más joven, con esa mezcla de inocencia y sentido de la lucha de quien todavía está empezando, pero que también sabe estar a la altura cuando todo se precipita.
En la serie también nos encontramos a Verónica Sánchez, que da vida a la jueza Begoña, y es uno de esos claros ejemplos de cómo se puede construir una presencia contundente sin ocupar demasiado tiempo en pantalla. Su jueza respira verdad en sus gestos, en sus intervenciones y en los silencios que dibuja el personaje. Está donde tiene que estar y suma al conjunto, dejándonos, como siempre, con ganas de más. Un nuevo registro para una imparable Verónica Sánchez, a quien ahora mismo podemos encontrar en distintas facetas dentro del catálogo de la plataforma y que vuelve a demostrar esa capacidad tan suya para trabajar desde el detalle, la precisión y el silencio bien contado. Esa fuerza en la mirada que o se tiene o no se tiene.
Lo mismo sucede con Paula Morado, actriz camaleónica que en esta ocasión interpreta a Marisa, la mujer de Elías Lago. Un personaje que, en mi opinión, sostiene desde la retaguardia. Con paciencia. Con amor. En silencio. Una presencia que no necesita grandes discursos para tener peso en la historia y que encuentra su fuerza precisamente en esos pequeños detalles. Porque en esta ficción los silencios también hablan. Y están especialmente bien contados e interpretados.
Pero sería quedarse en la superficie hablar únicamente de la parte técnica o de las interpretaciones. Porque lo que cuenta ‘El crimen de Pazos’ creo que va mucho más allá de resolver un asesinato.
La ficción parte de un crimen real ocurrido en Galicia en 2015. La historia reconstruye la brutal agresión sufrida por la víctima y la investigación posterior, pero también señala una cuestión especialmente dolorosa, los errores de un sistema que no consiguió protegerla cuando todavía había tiempo para hacerlo.
Y es ahí donde la serie deja de ser únicamente un thriller de investigación para convertirse en algo mucho más incómodo. Porque la pregunta no es solo quién cometió el crimen, sino qué ocurrió después, qué advertencias existieron y por qué no fueron suficientes para evitar el desenlace.
Y por desgracia esta no es una reflexión que pertenezca únicamente al pasado. Este mismo 12 de noviembre, Gijón ha vuelto a enfrentarse a un asesinato machista. Una mujer de 30 años ha sido asesinada presuntamente por su expareja. Además, según las informaciones publicadas, la víctima había acudido a recursos especializados de atención a mujeres que sufren violencia machista y existía una orden de alejamiento sobre el presunto agresor.
Dos historias distintas, dos contextos diferentes y víctimas a las que no debemos convertir en una misma narración. Pero, hay preguntas que inevitablemente conectan ambas realidades: ¿qué tiene que pasar para que la protección llegue de verdad a quienes la necesitan? ¿Seguimos llegando tarde? ¿Qué es lo que no funciona?
Por eso resulta tan importante que las historias que llegan a la pantalla no se limiten a reconstruir un crimen, sino que también nos obliguen a mirar aquello que lo rodea. A preguntarnos por las señales, por los silencios, por las respuestas que no llegaron, las burocracias, y por las responsabilidades que no pueden quedarse sin revisar y asumir.
‘El crimen de Pazos’ no necesita convertir el dolor en espectáculo para mantenernos atentos, y su mayor acierto creo que está precisamente en eso y en entender que detrás de una investigación hay personas, que detrás de cada expediente hay una vida y que los detalles que parecen insignificantes pueden ser decisivos.
Quizá por eso funciona tan bien esta ficción. Porque todo cuenta. Porque los silencios también tienen voz. Y porque, cuando termina, la historia no se queda del todo en la pantalla. Hay historias que se cuentan para intentar entender lo que ocurrió. Pero también hay historias que deben servirnos para aprender y que no vuelva a repetirse. No se puede llegar siempre tarde.
